Sublimação

Torpor,

era o aroma

da rua

nos dias de cansaço

e de incêndio

substancialmente se erguia em mim

uma calma silenciosa,

uma multidão surda,

em meio à elegia dos móveis e dos

automóveis desesperados

uma espécie de paz se estendia,

uma comunhão com as sombras

e a incapacidade,

um quase abafamento

dos roncos estrondosos do peito
em pneumonia

olhava para mim e

fazia-me cada vez mais farto,

imóvel, telúrico,

escondia-me sob as palafitas

dos livros e da fantasia,

militava pela concretude,

de toda a inexistência,

aguardava ansioso o pôr-do-sol

e a glorificação

de todos os lunáticos

jogava-me ao chão

e o som do mundo me ensurdecia,

girava, girava, e era sempre igual,

a mesma falta de sorte,

os mesmos rostos revoltosos,
voltados para baixo,

o mesmo vento envelhecido,
a mesma cara de sombra

Da noite nascia a penumbra,
das esquinas o medo,

os homens se faziam de cegos,
as prostitutas de inocentes,

os espelhos de  estilhaço

enquanto eu,

que tentava ser de plástico,

periclitava pelas ruas do real

e do absurdo.