O brilho da água

é insipido,

minha cama é dura

e os dias se encadeiam

como elos de uma corrente

metálica.

Já não sou capaz

de dar nome as coisas,

esse poema vai sem título,

o sujeito que passa na rua

me é desconhecido.

A chuva ameaça do céu

mas não cai,

o calor é estupido,

faz suar as costas

e avermelhar a face.

Tudo aponta para um

típico dia de verão,

mas é outono

fora e dentro de mim.

A Frágil Dama

A frágil dama nasceu

e mal tem vinte anos

Nasceu sobre o pranto

de pais desconsolados

sobre o grito de órfãos

e desaparecidos

Pode não ser a mais bela,

de certo não foi perfeita,

mas era gente.

Mal tem vinte anos

e já querem desmembra-la

tão nova a coitada

e já querem molestá-la,

nem atriz é e já a querem

em um drama

de cinco atos

Quando a loucura veste a beca

é nosso sangue que escorre,

e nossa alma que berra,

é nosso peito que sufoca

quando o dia morre

e cai a noite.

Nem todos tem a sorte

de acordar sob um céu cinza:

saltar dos sonhos

resmungando horas,
inundando a vida,

respingando luz

sobre os olhos.

Ser poeta,
ofício duro,
nome, título,
tiro no escuro

versar sobre,
versar sempre,
versar antes,
versar tudo.